Qué sonido tiene la esperanza, qué colores adopta el desencanto. Dime la música que debiera escuchar ahora para acompañar el sonido de mi desasosiego y el caer de mis lágrimas, verso llorón, palabrita melancólica, ruido del no saber.
Tuve miedo una vez más, y mi miedo se hace silencios y pasos cautos, resguardo de lo imprevisible, de los contactos ansiados.
La memoria como posibilidad de darse cuenta que ya se ha olvidado, donde en que cada día que pasa una presencia está más ausente, ausente del sentimiento como si en ese sentimiento se pudiese recordar cuando en otro se existía y había un más allá de una misma y un más allá que fue palabras, que fue risas que fue todo pero que terminó siendo menos que un recuerdo que aún ausente sigue latiendo como un pulso inquietante que se permite para recordar que no estar solo es sólo otra formar de no estar.
Volver a escribir para encontrarse, volver a escribir para quedarse de la manera que te sirve, no hay manera adecuada en estos días, ni palabras precisas, ni sonrisas que acompañen, al menos no hoy.
No es que falte algo, pero nada sobra, nada está demás ni es precaver la ausencia lo que impide que avances, es como los ritmos del corazón cuando está dañado, que se vuelven desacompasados, un poco imprevisibles sin equilibrio, un corazón que se calla porque los latidos no alcanzan a decirle al cuerpo que debe seguir funcionando. No hay mensajes que permitan alegrarse ni llamadas que se esperen. No hay más que recuerdos de los cuales no se puede asir nada, porque son sólo eso, recuerdos que se han ido quedando por abuso y no por importantes.
